AQUÍ ESTAMOS EN ESTA BÓVEDA FALSA
Aquí estamos en esta bóveda falsa,
prendidos del sol soñamos con haber nacido.
La noche cierra su oscura mano.
La luz ausente nos hace desaparecer,
fragiliza nuestros nombres.
Un denso techo, argamasa de silencios,
soporta la llovizna de las horas.
Somos por vez primera auténticos,
sombras de lo que constantemente a la luz del sol creemos ser.
Somos por eterna vez raíces,
diminutas sí,
pero de la portentosa tierra,
no grises imágenes del sol.
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