VII
Al este y al oeste,
el jacarandá se trepa a mi mirada
con su cadencia de azules adulterados.
Las distancias son flores mal encajadas
en las aristas desiguales
de una rogativa profana
-dame pecado y te daré inocencia,
desnuda soy casi el pan y el vino,
un grial labrado sabiamente
con materiales santos-.
Me gusta estar de pie
sobre tus ojos
cuando no puedo verte,
ser el índigo olor que se conmueve
-perseguido por tu masculina urgencia-
entre las llamas verdes del verano.
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