CUANDO YA NO ESTOY
Por aquí había unas viñas.
Puñados de uva negra
colmaban los cestos.
Puedo organizar
aquella luz.
Los días se acortaban.
Era el otoño
cuando medían
un tacto de mujer:
húmedo, fugitivo…
La embriaguez y la ola
de olvidar la muerte
en una gota.
Vengo a verlas cuando ya no estoy
y ellas tampoco.
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