BAJAR AL SUR
Día gris,
el tren hace esfuerzos.
No hay horizonte.
Los días de verano
sin sol
parecen pantalones
de un muerto
atados en el aire.
Bajar al Sur requiere
cristales secos,
lumbre en una diadema.
Y luego la lenta
prisa del campo…
Vendrá el mar,
miro sus ojos
ahora que la tierra no cede.
Voy hacia Sur
en un atropello de raíles.
El campo lento es una soledad.
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