DOLOR
¿De dónde viene esta tristeza
como de vidriera que se ha quedado sola?
El aire quita el color del cielo.
Es un gris sin descanso el cuaderno que toco;
los renglones borrados por un lomo de surcos.
No es la tristeza del otoño.
Ese sentir de musgo;
agua parada en el silencio de los árboles.
Es un dolor como de no haber estado,
como de no poder marchase…
Los montes a lo lejos
son piedras que no quieren dormir.
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