Se me mueren las tardes
desde este matadero de amianto,
a ellos no les importa
desperdiciar ese pequeño trozo de eternidad
que nos corresponde a cada uno
en cambio yo muero
en cada canto de riachuelo,
en cada pájaro que duerme,
en cada luna que se escapa.
De todo lo superficial
nos damos cuenta,
aunque hoy la luna esté perfecta y redonda
como nunca.
Y otra ola rota,
y otra hoja caída,
y otro cordel de agua,
que van muriendo en esta tarde,
a la vez
que a mi
me matan.
--------------------------------------------Este poema participa en el
I Concurso de Poesía "Corazones Lateversos"
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